outra narrativa cai e deixo
suspenso o olhar que sobre ela

espera
       faz barulho 
              sente medo

se  pisca por palavras se atropela



vai e volta de uma distância à outra
                  fonemas

                    sim

             percebe

mas além

de letras se escuta outra pessoa
mirando em meu olhar que cai também.


                                 Carlos Nascimento

Ermo- Jonatas Onofre

  

Ouça e faça o download pelo Bancamp:

http://jonatasonofre.bandcamp.com/album/ermo

ascendente em dor de corno (eng sub) from nishmi on Vimeo.

                                        Terceiras Histórias - Namoa

Terceiras Histórias é primeiro álbum da Namoa: parceria formana por Camillo José, Julie Maria, Jonatas Onofre e algumas outras vozes, mãos e lentes como as de Thyago Grilo, Isabela Romeiro Vannucchi e Ricardo Pereira... 
 
 segue o link para audição e download* :
      https://namoa.bandcamp.com/album/terceiras-hist-rias
 *Para fazer o Download é só clicar em "buy now" e digitar 0 na lacuna de preço.

Depois que seca 

não morre mais não 

Parece que espera 

amadurecer outra vez 

Mas agora por dentro 

Como as conchas 

esquecidas pelo mar  

Trancada, disperça,  

Criando por dentro 

O que não nasce de uma vez.

          Carlos Nascimento 

caligrafia
para britto

De galhofa no poleiro, os anjos.
Sim: esses putos. Deixa eles lá. Vamos,

corta a singularíssima cebola.
Camada por camada. Escrutina.
Isso, assim. Chama a coisa pela coisa.

Inflama a pena e o que restou de Ícaro.
Antes o rapto que o sexo dos anjos.
Como se diz... “por determinação”.
(Ah, e uma paciência de Jó, claro!)

Culpa de Murphy: onde tem torrada,
vai ter manteiga virada pro chão.
Metafísica alguma nisso. Nada.

Você lembrou bem. Vão lembrar do esforço.
Das palavras mais suadas. E só.

                                Guilherme Delgado

Almare, Almare

Este, que aqui aportou,

Foi por não ser existindo.

Fernando Pessoa

I

Vinte anos.

Permaneceu mudo. Ela repetiu, como ele já esperava, mas agora deixando transparecer alguma fúria.

Vinte anos, Ulisses.

Era uma guerra.

E depois?

Era uma viagem.

Era nada. Tudo são histórias.

A portaria do edifício Almare estava deserta quando finalmente decidiu entrar. Certificou-se de que o cheiro de álcool estava devidamente camuflado pelo perfume vagabundo, mas muito forte, que costumava usar. O que procurava só podia estar no número 9 atrás de uma porta de vidro, logo depois de um corredor, numa sala com papel de parede amarelo e flores falsas.

E esse mormaço? Até chegar o inverno vai ser assim.

Fingiu que ouvia o ascensorista dizer isto. Concordou. Ele certamente falava outra coisa. Foi assim com o cego no boteco. Enquanto a cachaça o abraçava por dentro fazendo todo calor de fora do corpo, do recinto, da rua, parecer um alívio. Há muito tempo que ele só sabia fugir, mas agora está voltando. Por isso não importava o que o outro bêbado, com aqueles olhos vazados, tinha para contar. Eram desconhecidos e por mais irmãos que a bebida os fizesse ali, nunca deixariam de estranhar-se.

É aqui senhor, Nono andar.

É aqui senhor, Nono andar.

Ei! Nono andar!

Ah desculpe, desculpe.

Ao sair do elevador tropeçou em algo invisível que depois quase se materializou mais na frente. Então alcançou a porta de vidro, mas de um vidro fosco, na verdade mesmo que fosse transparente, por causa da péssima iluminação do local, não seria possível ver muita coisa do outro lado. Importava? Ele sabia muito bem o que estava prestes a encontrar lá dentro. Entrou. Um estampido e de repente o peito ardeu. Antes que sua vista começasse a escurecer, deixou que o clarão e o susto fossem perdendo força. No outro extremo da sala, quase no ponto em que se formava um triângulo entre duas paredes, com o rosto brevemente encoberto pela penumbra, sentada, xale nos ombros, óculos ocultando os olhos, ela o esperava.

Vinte anos.

Permaneceu mudo. Ela repetiu, como ele já esperava, mas agora deixando transparecer alguma fúria.

Vinte anos, Ulisses.

Era uma guerra.

E depois?

Era uma viagem.

Era nada. Tudo são histórias.

II

O corpo de um homem foi encontrado com um tiro no peito hoje pela manhã numa das salas do nono andar do edifício Almare, na Avenida Guararapes. A vítima ainda não foi identificada, mas o mistério mais intrigante ainda é quem cometeu o crime já que, segundo os porteiros e ascensoristas, ninguém foi visto entrando ou saindo do local. A hipótese de suicídio não foi descartada.

III

Quando Ulisses desembarcou no porto do Recife deixou sua carteira cair no meio das ondas para nunca mais ser encontrada.

IV

Sentada no escuro daquela sala, tão longe do homem que a abandonou, ela pode tremer, fumar em paz e esperar. Sabe que ele está cada vez mais perto. Lembra-se do telefonema do dia anterior. Ele marcando o encontro ali. Onde tudo terminou e agora estava prestes a terminar de novo e para sempre. Sobre as coxas a arma às vezes balança. A vingança tem quase a mesma maciez e mentira do xale que ela usa a contragosto. Os cigarros bem que podiam ser infindos como as horas que antecedem um instante trágico. Ela testa a mão esquerda, depois a outra. Experimenta o peso, como se não tivesse passado as últimas décadas treinando para esse momento. O que lhe causa mais angústia e só agora ela se dá conta é que nunca pensou no que diria antes. Nunca considerou que o antes de tornar-se uma assassina exigia um grande diálogo. Por isso quando ele abre a porta os dois apenas se permitem um grito, uníssono, misto de espanto, saudade surpreendida e alívio. E a arma dispara.

                                Link: http://issuu.com/revistamalembe/docs/malembe__n___1

Conta-gotas*

romance em conta-gotas:

um só pingo por dia
não faz lama nem poça

sede que não sacia
sopa minguada e insossa

o corpo implora por mar
e o coração, paciência

finco os pés na areia
e espero a maré subir
para unir-se às lágrimas
da passageira doença

banho de saudade corrente
Iemanjá, leva o triste presente
e traz de volta minha crença.

                Amanda Vital

* Originalmete publicado no Recanto das Letras

Dor de cabeça
é ver o espelho trincado
Justamente no lado
irreconhecível
do próprio rosto.

Dor de cabeça
é não poder pagar
os três reais de pão
que faltaram ontem
com a declaração
dos direitos do homem.

Dor de cabeça
é olhar para as mãos
e ler o prazo de validade
do produto que se é:
inapto.

Dor de cabeça
é ser culpado
pelo que não escolheu.
É aceitar-se como doente.
É saber que a dor
sempre pode ser pior.

            Jean Silveira

Este riso não é galope
 
e se vaza quando atravessa o céu da boca
é porque é urgente
quando a fala desanima
e se espera o romper de uma força qualquer.

                 Carlos Nascimento

Nem sons de alaúde

pois
nunca esperam
para revirar o chão
onde não sabemos
dançar 

peço que
sopres o alento
para o mais longo
desvio,

deixemo-
lo cair por
lá,

minha parte,
enferma,
aceita que sejas
tanto figura secando
num ramo sem nome
como
aquela que não despede
os olhos

e descrês do
relógio, mas

descansando,
como que
sem pulmões e
por isso sem
ofegâncias,

quase me prova
que é uma graça
saber, tão
bem,

mentir

          Jonatas Onofre

[vau

a respeito de espelhos,
esperas
e o pó das esporas,
soprado para
longe 

dúvida é o mesmo
que mácula
no átrio
e na camisa sem
estampas
do pensamento

um vento
levantando-a
de encontro
ao sol

é só a luz
superando
um horizonte

o dia
encravando
no dedo

isso de se
pôr

sensação,
pelas extremidades,
de que não será
possível
pés

e ainda vão matar
muito e morrer
assim,

durango
diz: não

e nem somos um
bando,

II

a respeito de expedições,
experts,
não sinalizar as
águas, espirrar
o rio antes
que ele

atravesse a
uretra

e aconteça
nas pedras, como
um câncer,
um inferno festivo
ou um vestígio

para nos deixar
depois,
sem depois,
numa trilha
de pólvora até
qualquer boca
minada

segure-se, kid
o mundo pode buscar
o teu surto
muito antes
do
combinado

durango
diz:
não é
tudo

e nem somos um
bando,

a outra banda
respira o que sobrou
de nós

o rio não, deus-
dará seu vau
mas
ninguém
atravessará]

              Jonatas Onofre

Espelho

sofro a morte em mim,
nascimento

vivo a arte enfim,
meu momento
sou o amor apenas
como invento
nada em mim
causa-me vão orgulho
sou cada vez mais
sombra, entulho
sobra-me a alma
em voz: o barulho

             Zizo

Quem te pertence nesta via
chega bem perto do engenho
de quem te fez.

Argila
mutação do ferro
do chão

O ar parece o mesmo
e o vermelho se anuncia

Outra vez.

            Carlos Nascimento

Fazer das Traves Desafio

Cercar o campo.
Com os olhos dizer
a memória que
acerta com os pés.
Seguir,
no giro, cair,
ver a bola passando.
Não poder mirar sem querer. 

              Carlos Nascimento

samara


há um e-mail que me chega por engano
15:46 da última quarta-feira do mês
sei bem, a criança que morre no arame farpado
não sorri, ou sorri
se nunca tivesse
sorrido antes na vida
tudo sempre numa curva
as pontas dos dedos cansadas
de escavar a própria carne a procura
do mel, do sal da boca, da conserva, do gosto amargo da primavera
enquanto se corta e contorce, em meio ao capim
a coceira, ela pensa ainda
nas freiadas bruscas da bicicleta
pra levantar o pneu traseiro
e pensa no mar, no que é vasto
no passei de barco no próximo verão
enquanto há ar, há um próximo verão
e bate os pezinhos chatos no chão e grita, tentando
se livrar, a última palavra que aprendeu em
grupos de três, é tétrico tétrico tétrico
pausa, o verão, o sal, o mel, e a limpeza
da caixa de entrada



                         Guilherme Conde

[rexistir a que será que se desatina?]

pois quando
tu não me
empenhaste

a vulva
estricnina
vi que não eras
parecias

[rexistir
a que será
que se
calcina?]

assumo tudo
onde nada
assina

e a vida nunca
e a dor

ensina.

[rexistir
a que será
que será
que ser
à que
andam
mentindo
atrás de
mim?]

           Jonatas Onofre

3. i want to be with you on doomsday

essa
fome:

arma em-
briológica

telegrama
militar

insípido
caractere

silêncio
bifronte

cardíaco
talismã

beijo sem
mitologia

obtuso
objeto

de ferir
ovários

anônima
assinatura

atômica
aparição.

          Camillo José